— Mon Dieu, mon petit Ethan ! Qu’est-ce que tu fais ici tout seul ?

Je posai immédiatement mon couteau et ouvris les bras. Il se précipita contre moi, mais son regard parcourut aussitôt la petite pièce.

— Mamie… pourquoi tu vis ici ?

Je baissai les yeux vers lui. Je ne savais pas quoi répondre sans lui faire porter les problèmes des adultes.

— C’est temporaire, mon chéri. Ne t’inquiète pas.

Il fronça les sourcils.

— Mais papa m’a dit que c’était sa maison. Il a dit que tu devais rester derrière parce que tu n’avais plus besoin d’une vraie chambre.

Je sentis ma gorge se serrer.

Avant que je puisse répondre, une voix retentit derrière lui.

— Ethan ! Qu’est-ce que tu fais dans cette pièce ?

Brian venait d’apparaître dans l’encadrement de la porte, suivi de sa femme, Melissa.

Mon fils semblait contrarié de me voir discuter avec son enfant.

— Je suis venu voir mamie, répondit Ethan. Pourquoi elle ne vit pas dans la maison avec vous ?

Brian soupira.

— Nous en avons déjà parlé. Mamie préfère avoir son espace.

Ethan secoua la tête.

— Mais elle n’a même pas de vraie cuisine. Et il fait froid ici.

Melissa croisa les bras.

— Ethan, ce sont des histoires d’adultes. Va poser ta valise dans ta chambre.

Mais le garçon ne bougea pas.

— Papa, pourquoi tu la laisses vivre dans un débarras ?

Brian perdit patience.

— Parce que cette maison appartient maintenant à ta mère ! Si ma mère n’est pas contente, elle peut partir.

Le silence qui suivit fut terrible.

Je regardai mon fils. Pendant un instant, j’eus l’impression de retrouver le petit garçon que j’avais élevé, celui qui venait se réfugier contre moi après un cauchemar.

Mais l’homme devant moi ne semblait plus se souvenir de tout ce que j’avais sacrifié pour lui.

Ethan, lui, avait les yeux fixés sur son père.

— Tu veux que mamie parte ?

— Ce n’est pas ce que j’ai dit.

— Si. C’est exactement ce que tu as dit.

Melissa attrapa doucement le bras de son fils.

— Ça suffit. Tu es fatigué du voyage.

Ethan se dégagea.

— Je veux rester avec mamie.

Je lui caressai les cheveux.

— Va déposer tes affaires, mon chéri. Nous parlerons après.

Il finit par obéir, mais avant de partir, il se retourna vers son père.

— Grand-père aurait été triste de voir ça.

Brian pâlit légèrement.

Son père, mon mari, était décédé trois ans plus tôt. Et cette maison était justement au cœur de ce que Brian ignorait.

Après leur départ, je restai longtemps assise sur mon lit.

Je m’appelais Margaret Hayes. J’avais soixante-dix ans et j’avais passé près de quarante ans à construire une vie avec mon mari, Thomas.

Nous avions acheté cette maison bien avant la naissance de Brian. Nous l’avions rénovée pièce après pièce, économisant chaque mois pour rembourser notre prêt.

Lorsque Thomas était tombé malade, j’avais consacré une grande partie de mon temps à m’occuper de lui.

Après sa mort, Brian m’avait proposé de rester dans la maison.

— Tu ne peux pas vivre seule, maman. Nous allons nous occuper de toi.

J’avais accepté.

Au début, Melissa se montrait attentionnée. Puis elle avait commencé à parler de réorganiser les pièces, de transformer notre chambre en bureau et de rendre la maison plus pratique pour les enfants.

Un jour, elle m’avait expliqué que la petite dépendance derrière le garage serait parfaite pour moi.

Brian avait approuvé.

Je n’avais pas protesté. Je pensais que ce n’était qu’un arrangement temporaire.

Mais les semaines étaient devenues des mois.

On avait déplacé mes meubles, puis mes affaires personnelles. Petit à petit, je n’avais plus eu accès qu’à cette petite pièce.

Ce que Brian et Melissa ne savaient pas, c’est que je n’avais jamais transféré la propriété de la maison à leur nom.

Après la mort de Thomas, notre notaire avait préparé les documents successoraux. La maison m’était revenue entièrement, et j’en étais restée l’unique propriétaire.

Brian avait reçu une copie des dispositions testamentaires, mais il n’avait jamais pris la peine de les lire attentivement.

Il avait simplement supposé que, parce que nous vivions tous ensemble, la maison finirait naturellement par lui appartenir.

Je n’avais jamais corrigé cette idée. J’avais préféré croire que mon fils se comporterait correctement sans qu’il soit nécessaire de lui rappeler à qui appartenait le toit au-dessus de sa tête.

Le lendemain matin, je demandai à Ethan de venir prendre le petit-déjeuner avec moi.

Il s’assit sur ma chaise bancale et posa les mains autour de sa tasse de chocolat chaud.

— Mamie, tu es triste ?

— Un peu, mon chéri.

— Tu veux venir habiter chez nous, dans ma chambre ?

Je souris.

— C’est très gentil, mais je pense que nous allons devoir régler certaines choses avant.