Quelques mois plus tard, Michka passa les examens d’admission. Il attendit les résultats avec une nervosité qui l’empêchait de dormir. Le jour où la liste fut publiée, il resta longtemps devant l’écran de l’ordinateur.
Puis il se retourna vers sa mère.
— Maman… Je suis admis.
Margarita porta les mains à sa bouche. Elle relut le nom de son fils plusieurs fois, comme si les lettres risquaient de disparaître.
Michka se jeta dans ses bras.
— J’ai réussi, maman !
Elle le serra contre elle et pleura enfin. Pas de tristesse, mais de soulagement. Tous ces samedis derrière la caisse, toutes ces économies et toutes ces nuits d’inquiétude avaient pris un sens.
Le village apprit rapidement la nouvelle. Certains voisins vinrent féliciter le garçon. D’autres apportèrent des légumes, des conserves et même une vieille valise encore solide pour son départ.
Anna finit par se présenter à leur porte quelques jours avant le voyage.
— Alors, il part vraiment ? demanda-t-elle.
— Oui, répondit Margarita.
Anna regarda Michka, qui rangeait ses livres dans un carton.
— Tu as eu de la chance.
Le garçon s’arrêta.
Margarita allait répondre, mais Michka prit la parole avant elle.
— Ce n’est pas seulement de la chance, tante Anna. J’ai travaillé pour ça. Et maman m’a soutenu quand j’avais cessé de croire en moi.
Anna rougit légèrement.
— Je voulais seulement te préparer à la vie.
— Alors tu aurais pu me montrer comment affronter les difficultés, au lieu de me répéter que j’étais incapable de réussir.
Il n’y eut pas de dispute. Anna baissa les yeux et repartit quelques instants plus tard.
Le jour du départ, Margarita accompagna son fils jusqu’à la gare. Elle lui remit la boîte en fer-blanc, désormais presque vide.
— Garde-la, dit-elle. Elle t’a accompagné jusqu’ici.
Michka la prit contre lui.
— Je te la rendrai quand j’aurai mon premier salaire.
— Tu n’as pas besoin de me rendre quoi que ce soit. Je veux seulement que tu n’oublies jamais que tu as le droit d’essayer.
Le train s’ébranla. Margarita resta sur le quai jusqu’à ce que le dernier wagon disparaisse.
Le soir, en rentrant chez elle, elle passa devant la maison d’Anna. Pour la première fois, elle ne s’arrêta pas pour vérifier si sa sœur avait besoin de quelque chose.
Elle comprit alors que sa vieille devise avait besoin d’être complétée. Oui, une dispute pouvait laisser une fêlure. Mais parfois, le silence qu’on impose à soi-même fait bien plus de dégâts que la vérité prononcée à voix haute.
Et elle avait enfin appris qu’on pouvait aimer sa famille sans lui permettre de briser ceux qu’on voulait protéger.
