Lucas lui tendit un petit paquet emballé dans du papier jaune.
À l’intérieur se trouvait une lampe artisanale, simple et lumineuse, qu’il avait choisie avec Sarah.
— Comme ça, maman, tu en auras une qui ne va pas dans la poubelle.
Camille éclata de rire, puis se mit à pleurer en le serrant dans ses bras.
Cette fois, ses larmes n’étaient pas celles d’une femme humiliée. Elles étaient celles d’une femme qui recommençait à respirer.
Elle posa la lampe sur le buffet, l’alluma et observa sa lumière se répandre dans la pièce.
Elle avait longtemps cru que préserver une famille signifiait supporter l’inacceptable. Elle savait désormais qu’un foyer ne se mesure ni aux années de mariage ni aux sacrifices silencieux, mais à la sécurité et au respect que chacun y trouve.
Et ce soir-là, pour la première fois depuis longtemps, Camille n’avait servi personne.
Elle avait simplement célébré sa vie.
