— Tu sais très bien que maman et papa avaient des engagements !
— Oui. Et maintenant, j’ai les miens.
Je raccrochai.
Quelques jours plus tard, ma mère se présenta à mon appartement sans prévenir.
Elle tenait un sac de courses et affichait son sourire habituel.
— Ma chérie, je suis venue voir comment tu allais.
Je la laissai entrer.
Elle observa les médicaments sur la table, les exercices de rééducation affichés sur le réfrigérateur et la canne posée près du canapé.
Pour la première fois, elle sembla réellement comprendre à quel point mon quotidien avait changé.
— Pourquoi ne m’as-tu pas demandé de venir t’aider ?
Je la regardai longuement.
— Je l’ai fait, maman. Je t’ai attendue le jour de mon opération.
Ses yeux se remplirent de larmes.
— Je sais que nous avons commis une erreur.
— Ce n’est pas seulement une erreur. C’est une habitude. Toute ma vie, j’ai dû comprendre, patienter et accepter d’être la dernière personne à laquelle vous pensiez.
Elle s’assit lentement.
— Je ne voulais pas te faire souffrir.
Je lui répondis doucement :
— Je le sais peut-être. Mais cela ne change pas ce que j’ai vécu.
Elle resta encore quelques minutes, puis repartit sans que nous ayons réellement trouvé de solution.
Aujourd’hui, plusieurs mois ont passé.
Je marche de nouveau, même si ma rééducation continue. Olivia est toujours présente et j’ai repris progressivement mon travail.
Quant à mes parents, nos relations restent distantes. Je ne leur ferme pas définitivement la porte, mais je ne cours plus après eux.
J’ai appris que les liens du sang ne garantissent pas toujours la présence, la compassion ou le soutien.
Et surtout, j’ai compris une chose :
Le jour où j’ai cessé d’attendre que ma famille me choisisse, j’ai enfin commencé à me choisir moi-même.
