Quelques semaines plus tard, Lena m’écrivit une longue lettre. Elle reconnaissait m’avoir traité injustement et admettait avoir laissé son mari influencer ses décisions. Elle ne demandait pas d’argent, ni le droit de revenir immédiatement. Elle demandait seulement une chance de me parler.
Je ne lui répondis pas tout de suite.
À soixante-quatorze ans, j’avais appris une leçon que personne ne devrait avoir à apprendre dans sa vieillesse : être un parent ne signifie pas devoir tout accepter de ses enfants.
J’avais travaillé trente-cinq ans pour construire cette maison. Pourtant, ce n’étaient ni les murs ni le toit qui lui donnaient sa valeur.
C’était la dignité avec laquelle j’y vivais.
Et cette dignité, désormais, personne ne pourrait me la retirer.
