« Tu as profité de moi dans mon dos, je ne peux plus te faire confiance ! »

La sonnerie retentit trois fois avant que ma sœur ne décroche.

— Allô, papa ?

La voix d’Adesuwa était froide, presque impatiente.

Mon père se racla la gorge et posa son téléphone au milieu de la table. Ma mère s’assit à côté de moi, les mains croisées sur ses genoux. Moi, je gardais les yeux fixés sur le sol, incapable de retenir mes larmes.

— Ma fille, commença mon père, ta sœur est rentrée à la maison. Elle est bouleversée par ce qui s’est passé. Nous aimerions que vous trouviez une solution.

Un silence suivit.

Puis Adesuwa répondit sèchement :

— Quelle solution, papa ? Elle m’a trompée. Je lui ai confié ma boutique, mes marchandises et mes clients. Je lui ai fait confiance comme à personne d’autre. Et elle a décidé de modifier les prix sans m’en parler. Comment veux-tu que je continue à travailler avec elle ?

Mon père inspira profondément.

— Je comprends que tu sois en colère. Mais tu sais aussi tout ce qu’elle a fait pour toi. Lorsque tu as ouvert ta boutique à Lagos, tu avais à peine de quoi payer le loyer. C’est elle qui a passé des nuits à organiser les stocks, à répondre aux clients et à trouver des fournisseurs moins chers.

— Je ne nie pas son travail ! s’exclama Adesuwa. Mais est-ce que cela lui donnait le droit de faire ce qu’elle voulait avec mes prix ?

Je relevai la tête.

C’était précisément la question à laquelle je n’avais jamais su répondre correctement.

Pendant des mois, j’avais travaillé dans sa boutique de vêtements et d’accessoires, située dans un quartier commerçant de Lagos. Au début, elle m’avait promis de me payer dès que les ventes deviendraient régulières. J’avais accepté parce qu’elle était ma sœur et parce que je croyais sincèrement à son projet.

Je réceptionnais les commandes, négociais avec les fournisseurs, conseillais les clientes et tenais les registres. Quand une cliente se plaignait d’une livraison en retard, c’était moi qui trouvais une solution. Quand un fournisseur augmentait ses tarifs, c’était moi qui cherchais une autre source d’approvisionnement.

Peu à peu, la boutique avait commencé à prospérer.

Mais ma propre situation ne changeait pas.

Je dormais dans la petite pièce derrière le magasin, je mangeais souvent sur place et je devais régulièrement demander de l’argent pour mes dépenses personnelles. Chaque fois que j’abordais la question d’une rémunération, Adesuwa me répondait :

— Patiente encore un peu. Tu sais bien que nous sommes en train de construire quelque chose pour toute la famille.

J’avais fini par me taire.

Puis, un jour, j’avais pris une décision que je pensais pouvoir justifier.

Certains articles étaient vendus au prix minimum fixé par Adesuwa. Je savais que les clients auraient accepté de payer un peu plus, notamment pour les modèles difficiles à trouver ou les commandes urgentes. J’avais donc commencé à augmenter discrètement le prix de certains articles, en me disant que je pourrais conserver la différence comme compensation pour mon travail.

Je n’avais pas retiré d’argent de la caisse. Je n’avais pas falsifié les relevés bancaires. Mais je n’avais pas informé ma sœur de ces modifications.

Je m’étais convaincue que, puisque je ne touchais pas de salaire, cette différence m’appartenait d’une certaine manière.

J’avais tort sur un point essentiel : je n’avais pas le droit de décider seule de la manière dont l’argent de sa boutique devait être réparti.

Et maintenant, je devais faire face à cette vérité, sans pour autant accepter que tous mes efforts soient effacés.

Au téléphone, mon père reprit :

— Adesuwa, je ne te demande pas de prétendre que rien ne s’est passé. Je te demande de réfléchir à ce que vous avez construit ensemble. Ta sœur a fait des erreurs, mais peut-être qu’il existe un moyen de régler les choses sans détruire votre relation.

Ma sœur eut un rire amer.

— Papa, si elle avait besoin d’argent, pourquoi ne m’a-t-elle pas demandé un salaire ? Pourquoi a-t-elle préféré agir dans mon dos ? Si elle avait simplement parlé, nous aurions pu négocier. Mais maintenant, je ne sais même plus si je peux croire ce qu’elle me raconte.

Puis elle ajouta les mots qui me firent le plus mal :

— Et si je lui pardonne aujourd’hui, qu’est-ce qui m’empêchera de me demander demain si elle m’a encore caché quelque chose ?

Mon père resta silencieux.

Ma mère me regarda, puis se pencha vers le téléphone.

— Adesuwa, nous savons que tu as été blessée. Mais ta sœur est aussi ton sang. Elle n’a plus rien à Lagos. Elle est revenue sans emploi et sans argent. Ne peux-tu pas au moins lui donner une chance de s’expliquer ?